Semillas
I
Tomo
entre mis manos las semillas
cierro
el puño por temor a perderlas
las
dejo sin aire, sin sol, ni agua
Las
guardo en un relicario
para
mantenerlas sin heridas
Temo
que al crecer, las flores
sean
arrolladas por el viento
o
aplastadas por las gotas de lluvia
Las
conservo infértiles, condenándolas
a
la profunda espera de mi ansiedad
II
El
miedo me acompaña en cada respiración
La
incertidumbre reclama espacio en el proceso
el
tiempo continúa avanzando, por más que desee detenerlo
Me
aferro a la inmadurez de los retoños
que
crecen en los árboles, a su idea abstracta
porque
las semillas, no las he sembrado
III
Me
convierto en el hoyo negro de mi cuerpo
Que
resulta algarabía campo fértil sol de medio día
tormenta
de tonalidades cosecha prometida
Absorbo
con la rapidez aniquilante de la quietud
reservando
la energía que no utilizaré hasta escupirla
en
vomito sobre mi regazo
IV
El
Sol anuncia una sequía o una nueva temporada de siembra
Me
ha dado la opción de elegir entre ambas
V
La
vida no se construye
triturando
las hojas secas debajo de los arboles
ni
moviendo los pétalos muertos
con
las puntas de mis dedos
Las
manos deben adentrarse a la tierra
para
insertar las semillas
de
lo que promete la posibilidad de dar fruto
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